СТУДИЯ КОРОТКОЙ ПРОЗЫ

И кончалась зима, и был светлый день, и была обычная городская поликлиника. А в ней трудились только дамы: молодые и не очень. И были лица: гладкие розовые мордашки и сдавшие свои позиции в борьбе с возрастом, ещё борющиеся и уже проигравшие эту страшную битву с врагом, имя которому время. Потому что победить его невозможно, а вот полюбить и наслаждаться им мало кому приходит в голову.

И были глаза: голубые и серые, карие и зелёные, добрые и лукавые, грустные и усталые, все разные.
И явилась вдруг женщина, просто так вошла в открытую дверь, прямо из последней мартовской метели в тёплый, пахнущий хлоркой коридор. Отряхнула снег с пушистых волос и нежно взмахнула огромными, как у куклы ресницами... "Ах! Что за красота! Мы тоже хотим такие! Мы тоже так хотим!"
"Нет проблем, - женщина отрыла розовый чемоданчик, - всё при мне".
А в чемоданчике - кукольные ресницы, ножницы, клей, баночки, скляночки. Чудо!"

И готовили операционную, и волновались у входа, и заходили по одному, и не создавали очередь, хотя преобразиться хотели все.
И вот не прошло и часа, как красавицы: старые и молодые, полные и худые, вялые и живые, взмахивали дружно чёрными тяжёлыми ресницами. Смотрели на мир одинаковыми глазами, влажными, чуть с поволокой. Ах! Из окошка регистратуры, взмах из гардероба, ох! из операционной, эх! из бытовки сестры-хозяйки. Ах-взмах, ох-вздох! Все одинаково, все в одном ритме. Вдох-выдох, задержали дыхание - и вперёд по жизни, трепеща кукольными ресницами.

И всё это чистая правда. Неправду я писать не могу.